¿Seré Yo?

 

Bueno, de tanto vanagloriar las flores de Bach y luego de tantas presiones para salir de este síndrome de sentimentalismo otoñal, fui a ver a la terapeuta de las chicas, esa que las tiene a todas tomando gotitas cada 4 horas, y al parecer, con sus ansiedades y angustias bien controladas.

 

Yo iba bien escéptica (y eso que soy de las que anda viéndose el tarot a lo menos cada seis meses),  con algunos prejuicios y de entradita diciendo que tenía poco tiempo, por si la doña era muy rara o había olor a gato.

 

La cosa es que para sorpresa mía, no era una “eñora” gorda y fea, al contrario, era una joven bien simpática que me recibía hasta de abrazo, ofreciéndome tecitos naturales y maravillándome con un departamento iluminado, lleno de colores e inciensos, con sonidos de mantras que a uno la dejan blanduzca, como gelatina mal cuajada.

 

Nos sentamos y yo no sé que cresta me dijo, sólo sé que a los 5 minutos yo estaba detallándole mi vida entera, mientras ella hacía circulitos con un lápiz rosado.

 

Familia, hijo, hombres, amores… blas y más blas… cuando de pronto, a pito de que repetía tantos patrones, que siempre de a dos, que siempre uno bueno pero tímido y el otro malvado y atrevido; que mi madre, padre, niñez y otros demases, caí en la cuenta que mi vida ha sido un círculo, que he ido repitiendo al mismo hombre tantas y tantas veces, que sufro de la misma manera, me ilusiono igual, decaigo en el otoño, me autosaboteo cuando me veo feliz, ando nostáliga y soy una desordenada empedernida pero sólo con los espacios  pequeños tan míos y nunca cuando de pedir cuentas se trata.

 

Y entonces me llegó el palo en el mate… PAFFFFF!!!!! Me dieron ganas de decirme: “Gigi, eres una pedazo de gil, agarra tu redondo trasero y ponte a trabajar en todas las leseras sin resolver”.

 

Porque a estas alturas de mis años, siento que ya no siento con la misma intensidad de hace años, no sufro con esa desesperación de los 15 (buena cosa, lo único malo que no bajo los cinco kilos reglamentarios de una pateadura, que era lo único bueno luego del corazón roto). No me enamoro con tanta pasión, o si lo hago, me dura poco. No espero tanto (aunque siempre espero… y quisiera tener mi propio Clart Kent que viniera con su capa colorada a buscarme al balcón).

 

He sufrido por puros pasteles… ricos, pero pasteles.

He llorado y me la he jugado por puros cobardes, lindos, pero cobardes.

He dejado a hombres buenos, sólo por la convicción de saber que “no es” (y después ando arrepintiéndome como pánfila).

 

¿Será que las mujeres buscamos otro padre en cada hombre? Aún cuando ese ser que aportó el espermio winner no haya sido el mejor hombre, ni el mejor padre, ni el mejor esposo? Porque “madre hay una sola”, y por ende, para los hombres siempre será una santa, pero nosotras somos más estrictas, puede haber sido un viejo de mierda, pero hay una cierta adoración encubierta, que nunca reconoceremos si el XX fue un maledito, jamás de los jamaces.

 

Yo sé que a mí me gustan los mamones, medios nerd, alegres, inteligentes, atentos, deportistas, que gusten del arte, de la música, del campo (Talca, obvio!), que me adoren sobre todas las cosas y sea un amor con mi abuela.

 

¿Quién será? Ni idea, pero sé que me gustan así, que los escojo justo al revés y que he repetido los mismo patrones desde que tengo razón.

 

¿Seré yo el problema entonces?

 

Naaaaa… soy perfecta, nada podría desestabilizarme.

 

 

Gigi-enflorada-otoñal